La région Alsace-Lorraine vue par les poètes

VERLAINE

Et j'ai revu l’enfant unique : il m'a semblé
Que s'ouvrît dans mon cœur la dernière blessure,
Celle dont la douleur plus exquise m'assure
D'une mort désirable en un jour consolé.
La bonne flèche aiguë et sa fraîcheur qui dure !
En ces instants choisis, elles ont éveillé
Les rêves un peu lourds du scrupule ennuyé,
Et tout mon sang chrétien chanta la Chanson pure.
J'entends encor, je vois encor ! Loi du devoir
Si douce ! Enfin je sais ce qu'est entendre et voir,
J'entends, je vois toujours ! Voix des bonnes pensées !
Innocence, avenir ! Sage et silencieux,
Que je vais vous aimer, vous un instant pressées,
Belles petites mains qui fermerez mes yeux !
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VERLAINE

Metz aux campagnes magnifiques
Rivières aux ondes prolifiques
Coteaux boisés, vignes de feu
Cathédrale toute en volutes
Où le vent chante sur la flûte
Et qui lui répond par la Mutte
Cette grosse voix du Bon Dieu.
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Charles PÉGUY

Adieu, Meuse endormeuse et douce à mon enfance,
Qui demeures aux prés, où tu coules tout bas.
Meuse, adieu : j’ai déjà commencé ma partance
En des pays nouveaux où tu ne coules pas.

Voici que je m’en vais en des pays nouveaux :
Je ferai la bataille et passerai les fleuves ;
Je m’en vais m’essayer à de nouveaux travaux,
Je m’en vais commencer là-bas les tâches neuves.

Et pendant ce temps-là, Meuse, ignorante et douce,
Tu couleras toujours, passante accoutumée,
Dans la vallée heureuse où l’herbe vive pousse,

Ô Meuse inépuisable et que j’avais aimée.

Tu couleras toujours dans l’heureuse vallée ;
Où tu coulais hier, tu couleras demain.
Tu ne sauras jamais la bergère en allée,
Qui s’amusait, enfant, à creuser de sa main
Des canaux dans la terre, – à jamais écroulés.

La bergère s’en va, délaissant les moutons,
Et la fileuse va, délaissant les fuseaux.
Voici que je m’en vais loin de tes bonnes eaux,
Voici que je m’en vais bien loin de nos maisons.

Meuse qui ne sais rien de la souffrance humaine,
Ô Meuse inaltérable et douce à mon enfance,
Ô toi qui ne sais pas l’émoi de la partance,
Toi qui passes toujours et qui ne pars jamais,
Ô toi qui ne sais rien de nos mensonges faux,

Ô Meuse inaltérable, ô Meuse que j’aimais,

Quand reviendrai-je ici filer encor la laine ?
Quand verrai-je tes flots qui passent par chez nous ?
Quand nous reverrons-nous ? et nous reverrons-nous ?

Meuse que j’aime encore, ô ma Meuse que j’aime…
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André MARTIN

JARDIN SECRET

L’enclos de mon enfance est un jardin secret :
Buisson ardent suave en folle exubérance ;
Fruits vermeils élixirs de grandes espérances ;
Fleurs bleues de l’innocence au sentier des regrets.

Clowns, jongleurs et soldats, comédiens guillerets,
Emules du vrai cirque au ris d’irrévérence,
Francs gais lurons ravis, tirent leur révérence
Au candide plaisir que leur jeu proférait.

Rideau dans la mémoire enchantée et trop brève
D’une scène idéale embellie par le rêve.
L’âge a sonné le glas des candeurs de l’enfance.

Jardin secret rêvé dans les parfums d’antan,
Refuge maternel des matins triomphants
Et des regrets amers vécus à contretemps.
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André MARTIN

LORRAIN

Une croix de Lorraine hissée sur la victoire ;
Le blason d’un duché d’or et de sang teinté,
Dans l’envol fulgurant d’alérions argentés ;
Un beau mirabellier, arbre prémonitoire.

Voici de la Lorraine un emblème notoire.
L’or rutilant des fruits au blason incrusté,
Ailes d’oiseaux et fleurs de même pureté.
Glorieux pilier vivant d’un noble territoire.

Migrant venu d’ailleurs en terre d’adoption,
Promu lorrain de souche comme être d’exception.
Par tous ceux qu’endurcit le climat de rigueur.

Au mois d’août le Lorrain dans sa charpagne* égrène,
Sous les mirabelliers enracinés de cœur,
Les merveilleux fruits d’or aux couleurs de Lorraine.
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André MARTIN

TERRE CHARNELLE

Au pays éprouvé des marches de Lorraine,
De l’argile rebelle aux calcaires profonds,
Un nectar d’eau de vie sourd sans fin du tréfonds,
Un nectar d’eau de mère à couronner des reines.

Promesse de fruit d’or, discrète et souterraine,
Quand s’ouvre, imperceptible, un œil sur un greffon.
L’arbre au sein de sa mère en secret puise à fond
Un élixir de vie pour prunes souveraines.

Les nuits de mai, la voie lactée goutte du ciel,
Dans les coupes des fleurs, en poussières de miel.
Les racines qui fouillent leurs entrailles charnelles

Vont transmettre la vie en féconde litière,
Vie d’un témoin fidèle, en glèbe maternelle
D’un vieil arbre aux fruits d’or, orfèvre en la matière
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