La TERZA RIMA (Prosodie)

Tous les jours sur le fil


Charrette au bout des bras le rémouleur avance
Dans les rues du village au pas de son métier ;
Il s’annonce ânonnant un refrain en cadence.  

Sa machine ancestrale est le seul chantier
Où il prend chaque jour du bonheur à la peine :
Son labeur est prenant sur ce beau vieux boîtier.

Le pied sur la pédale il aiguise la veine
D’une lame au contour d’une pierre mouillée
Et le bruit qui en sort est cet air qui l’entraîne.

Tous les gens du village à gorge déployée
Le questionnent toujours sur le choix de ses sentes,
Pour savoir si sa vie est toujours employée.

Mais le vieux rémouleur, d’une mine glissante
Ne dit mot sur son cours et répond vaguement
Afin de se sortir de la mauvaise pente.

Les enfants indiscrets l’auscultent longuement
Voulant tous découvrir d’où vient cette sagesse :
Et l’homme, sans cligner, sourit benoîtement.

Quelques heures passées à rendre la finesse
Aux armes des bouchers, aux couteaux de maison
L’artisan de nos rues au fil donne jeunesse.

Puis sans se soucier du nom de la saison
Il reprend en sifflant tant de nouveaux chemins
Se disant, tout en lui, qu’il a bien sa raison

De ne point se mêler du bruit des parchemins.
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Chez la mercière


C’était dans la ruelle étalant ses boutiques,
Au sein marchand du bourg, qu’était son atelier ;
L’échoppe et son étal étaient emblématiques.

Le dedans un peu sombre avait des chandeliers
Pour servir la clarté dans la très grande pièce
Et rendre, sans grand fard, ces lieux hospitaliers.

Au fond, un débarras était plein de richesse
Mais restait à l’abri des regards curieux,
La patronne y veillant de son port de duchesse.

Dans le fier atelier des doigts laborieux
Tricotaient tous ensemble en poussant leurs aiguilles,
Pendant que se chantaient des airs mélodieux.

Tout ce monde affairé se plaisait entre filles,
Car le soin du tricot éloignait les garçons
Qui préféraient errer, en long rang de chenilles.

Sur de sobres dressoirs, plein de bas et chaussons
De laine fabriqués se dressaient impeccables,
Comme les cache-nez faits de mêmes façons.

Ce qui faisait l’honneur de ces lieux corvéables
C’était la bonne humeur du rucher fort vaillant
Dont le chaland palpait les produits agréables.

Ainsi allait la vie en ce coin accueillant.

Au pas lent du fermier
..
Le vieil homme en vareuse, au chemin caillouteux,
Fait traîner ses sabots sous la brume d’automne
Comme un skieur de fond, mais en plus besogneux.

Il conduit sa charrette au doux bruit qui chantonne
Que les bœufs attelés tirent fort hardiment
Sous les cris répétés de son verbe autochtone.

A hue et à dia sont dits si gentiment
Que ce fort attelage obéit et sans peine
Hale tout en soufflant le si lourd chargement.

Peut-il encor rêver humer la fine haleine
Provenant d’une bouche aux fort pulpeux contours
Comme ceux de sa Mie embrassés dans la plaine.

Sa chanson fredonnée en dit long du parcours
Que tous deux ont suivi dès leur tendre jeunesse ;
Lui étant réputé pour doper leurs amours.

Il se dit, cheminant, que soudain le temps presse
Qu’il doit pousser son pas pour sortir du pas lent
Qui le traîne en chemin sans aucune prouesse.

Les bords de la forêt n’ont point d’équivalent
Tant les fines couleurs de palette ineffable
Colorent les feuillets balancés par le vent.

En s’approchant enfin de son humble retable
Le vieil homme fourbu découvre le fumet
Qui bientôt va parer le dessus de sa table.

Sa femme est à l’ouvrage et sait qu’il est gourmet.


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